HIJOS DE LA IRA
HIJOS DE LA IRA
AUTORRETRATOS
Medios mixtos: Drawing, Psh.
…et eramus natura filii irae sicut et ceteri
Ephes, II, 3
Yo
Mi portento inmediato,
mi frenética pasión de cada día,
mi flor, mi ángel de cada instante,
aun como el pan caliente con olor de tu hornada,
aun sumergido en las aguas de Dios,
y en los aires azules del día original del mundo:
dime, dulce amor mío,
dime, presencia incógnita,
(38) años de misteriosa compañía,
¿aún no son suficientes
para entregarte, para desvelarte
a tu amigo, a tu hermano,
a tu triste doble?
¡No, no! Dime, alacrán, necrófago,
cadáver que se me está pudriendo encima
desde hace (38) años,
hiena crepuscular,
fétida hidra de 800.000 cabezas,
¿por qué siempre me muestras sólo una cara?
Siempre a cada segundo una cara distinta,
unos ojos crueles,
los ojos de un desconocido,
que me miran sin comprender
(con ese odio desconocido)
y pasan:
a cada segundo.
Son tus cabezas hediondas, tus cabezas crueles,
oh hidra violácea.
Hace (38) años que te odio,
que te escupo, que te maldigo,
pero no sé a quién maldigo,
a quién odio, a quién escupo.
Dulce,
dulce amor mío incógnito,
(38) años ya
que te amo.
La Injusticia
¿De qué sima te yergues, sombra negra?
¿Qué buscas?
Los oteros,
como lagartos verdes, se asoman a los valles
que se hunden entre nieblas en la infancia del mundo.
Y sestean, abiertos, los rebaños,
mientras la luz palpita, siempre recién creada,
mientras se comba el tiempo, rubio mastín que duerme a las puertas de Dios.
Pero tú vienes, mancha lóbrega,
reina de las cavernas, galopante en el cierzo, tras tus corvas pupilas, proyectadas
como dos meteoros crecientes de lo oscuro,
cabalgando en las rojas melenas del ocaso,
flagelando las cumbres
con cabellos de sierpes, látigos de granizo.
Llegas,
oquedad devorante de siglos y de mundos,
como una inmensa tumba,
empujada por furias que ahíncan sus testuces,
duros chivos erectos, sin oídos, sin ojos,
que la terneza ignoran
Sí, del abismo llegas,
hosco sol de negruras, llegas siempre,
onda turbia, sin fin, sin fin manante,
contraria del amor, cuando él nacida
en el día primero.
Tú empañas con tu mano
de húmeda noche los cristales tibios
donde el azul se asoma la niñez transparente, cuando apenas
era tierna la dicha, se estrenaba la luz,
y pones en la nítida mirada
la primera llama verde
de los turbios pantanos.
Tú amontonas el odio en la charca inverniza
del corazón del viejo,
y azuzas el espanto
de su triste jauría abandonada
que ladra furibunda en el hondón del bosque.
Y van los hombres, desgajados pinos,
del oquedal en llamas, por la barranca abajo,
rebotando en las quiebras,
como teas de sombra, ya lívidas, ya ocres,
como blasfemias que al infierno caen.
…Hoy llegas hasta mí.
He sentido la espina de tus podridos cardos,
el vaho de ponzoña de tu lengua
y el jirón de tus alas que remolina el aire.
El alma era un aullido
y mi carne mortal se helaba hasta los tuétanos.
Hiere, hiere, sembradora del odio:
no ha de saltar el odio, como llama de azufre, de mi herida.
Heme aquí:
soy hombre, como un dios,
soy hombre, dulce niebla, centro cálido,
pasajero bullir de un metal misterioso que irradia la ternura.
Podrás herir la carne
y aun retorcer el alma como un lienzo:
no apagarás la brasa del gran amor que fulge
dentro del corazón,
bestia maldita.
Podrás herir la carne.
No morderás mi corazón,
madre del odio.
Nunca en mi corazón,
reina del mundo.
Cosa
¡Ay, terca niña!
Le dices que no al viento,
a la niebla y al agua:
rajas el viento,
partes la niebla,
hiendes el agua.
Te niegas a la luz profundamente:
La rechazas,
Ya teñida de ti: verde, amarilla
-vencida ya-, gris, roja, plata.
Y celas de la noche,
la ardua
noche de horror de tus entrañas sordas.
Cuando la mano intenta poseerte,
siente la piel tus límites:
la muralla, la cava
de tu enemiga fe, siempre en alerta.
Nombre te puse, te marcó mi hierro:
“cáliz”, “brida”, “cenefa”, “pluma”…
(Era tu sombra lo que aprisionaba.)
Al interior sentido
Convoqué contra ti.
Y, oh burladora,
te deshiciste en forma y en color,
en peso o en fragancia.
¡Nunca tú: tú, caudal, tú, inaprensible!
¡Ay, niña terca,
ay, voluntad del ser, presencia hostil,
límite frío a nuestro amor!
¡Ay, turbia
bestezuela de sombra,
que palpitas ahora entre mis dedos,
que repites ahora entre mis dedos
tu dura negativa de alimaña!
El último Caín
Ya asesinaste a tu postrer hermano:
ya estás solo.
¡Espacios: plaza, plaza al hombre!
Bajo la comba de plomo de la noche, oprimido
por la unánime acusación de los astros que
mudamente gimen,
¿adónde dirigirás tu planta?
Estos desiertos campos
están poblados de fantasmas duros, cuerpo en el
aire, negro en el aire negro,
basalto de las sombras,
sobre otras sombras apiladas.
Y tú aprietas el pecho jadeante
contra un muro de muertos, en pie sobre sus tumbas,
como si aún empujaras el carro de tu odio
a través de un mercado sin fin,
para vender la sangre del hermano,
en aquella mañana de sol, que contra tu amarilla
palidez se obstinaba,
que pujaba contra ti, leal al amor, leal a la vida,
como la savia enorme de la primavera es leal a la
enconada púa del cardo, que la ignora,
como el anhelo de la marea de agosto es leal al más
cruel niño que enfurece en su juego la playa.
Ah, sí, hendías, palpabas, ¡júbilo, júbilo!
era la sangre, eran los tallos duros de la sangre.
Como el avaro besa, palpa el acervo de sus rojas
monedas,
hundías las manos en esa tibieza densísima (hecha
de nuestro sueño, de nuestro amor que incesante
susurra)
para impregnar tu vida sin amor y sin sueño;
y tus belfos mojabas en el charco humeante
cual si sorber quisieras el misterio caliente del
mundo.
Pero, ahora, mira, son sombras lo que empujas,
¿no has visto que son sombras?
¿O vas quizá doblado como por un camino de sirga,
tirando de una torpe barcaza de granito,
que se enreda una vez y otra vez en todos los
troncos ribereños,
retama que se curva al huracán,
estéril arco donde
no han de silbar ni el grito ni la flecha,
buey en furia que encorva la espalda al rempujón
y ahínca
en las peñas el pie,
con músculos crujientes,
imagen de crispada anatomía?
Sombras son, hielo y sombras que te atan:
cercado estás de sombras gélidas.
También los espacios odian, también los espacios
son duros,
También Dios odia.
¡Espacios, plaza, por piedad al hombre!
Ahí tienes la delicia de los no, tibias aún de paso
están las sendas.
Los senderos, esa tierna costumbre donde aún late
el amor de los días
(la cita, secreta como el recóndito corazón de una
fruta,
el lento mastín blanco de la fidelísima amistad,
el tráfago de signos con que expresamos la absorta
desazón de nuestra intima ternura),
sí, las sendas amantes que no olvidan,
guardan aún la huella delicada, la tierna forma del
pie humano,
ya sin final, sin destino en la tierra,
ya sólo tiempo en extensión, sin ansia,
tiempo de Dios, quehacer de Dios,
no de los hombres.
¿Adónde huirás, Caín, postrer Caín?
Huyes contra las sombras, huyendo de las sombras,
huyes
cual quisieras huir de tu recuerdo,
pero, ¿cómo asesinar al recuerdo
si es la bestia que ulula a un tiempo mismo
desde toda la redondez del horizonte,
si aquella nebulosa, si aquel astro ya oscuro,
aún recordando están,
si el máximo universo, de un alto amor en vela
también recuerdo es sólo,
si Dios es sólo eterna presencia del recuerdo?
Ves, la luna recuerda
ahora que extiende como el ala tórpida
de un murciélago blanco
su álgida mano de lechosa lluvia.
Esparcidos lingotes de descarnada plata,
los huesos de tus víctimas
son la sola cosecha de este campo tristísimo.
Se erguían, sí, se alzaban, pujando como torres,
como oraciones hacia Dios,
cercados por la niebla rosada y temblorosa de la
carne,
acariciados por el terco fluido maternal que sin rumor
los lamía en un sueño:
muchachas, como navíos tímidos en la boca del puerto
sesgando, hacia el amor segando;
atletas como bellos meteoros, que encrespaban el
aire, exactísimos muelles hacia la gloria vertical
de las pértigas,
o flores que se inclinan, o sedas que se pliegan sin
crujido en el descenso elástico;
y niños, duros niños, trepantes, aferrados por las
rocas, afincando la vida, incrustados en vida,
como pepitas áureas.
¡Ah, los hombres se alzaban, se erguían los bellos
báculos de Dios,
los florecidos báculos del viejísimo Dios!
Nunca más, nunca más,
nunca más.
Pero, tú, ¿por qué tiemblas?
Los huesos no se yerguen: calladamente acusan.
He ahí las ruinas.
He ahí la historia del hombre (sí, tu historia)
estampada como la maldición de Dios sobre la
piedra.
Son las ciudades donde llamearon
en la aurora sin sueños las alarmas,
cuando la multitud cual otra enloquecida llama
súbita,
rompía el caz de la avenida insuficiente,
rebotaba bramando contra los palacios desiertos
hocicando como un negruzco topo en agonía su
lóbrego camino.
Pero en los patinejos destrozados,
bajo la rota piedad de las bóvedas,
sólo las fieras aullarán el terror del crepúsculo.
Algunas tiernas casas aún esperan
en el umbral las voces, la sonrisa creciente
del morador que vuelve fatigado
del bullicio del día,
los juegos infantiles
a la sombra materna de la acacia,
los besos del amante enfurecido
en la profunda alcoba.
Nunca más, nunca más.
Y tú pasas y vuelves la cabeza.
Tú vuelves la cabeza como si la volvieses
contra el ala de Dios.
Y huyes buscando
del jabalí la trocha inextricable,
el surco de la hiena asombradiza;
huyes por las barrancas, por las húmedas
cavernas que en sus últimos salones
torpes lagos asordan, donde el monstruo sin ojos
divina voluntad se sueña, mientras blando se
amolda a la hendidura
y el fofo palpitar de sus membranas
le mide el tiempo negro.
Y a ti, Caín, el sordo horror te apalpa,
y huyes de nuevo, huyes.
Huyes cruzando súbitas tormentas de primavera,
entre ese vaho que enciende con un torpor de fuego
la sombría conciencia de la alimaña,
entre ese zumo creciente de las tiernísimas células
vegetales,
esa húmeda avidez que en tanto brote estalla, en
tanta delicada superficie se adulza,
mas siempre brama “amor” cual suspiro oscuro.
Huyes maldiciendo las abrazantes lianas que te
traban como mujeres enardecidas,
odiando la felicidad candorosa de la pareja de
chimpancés que acuna su cría bajo el inmenso cielo
del baobab,
el nupcial vuelo doble de las moscas, torpísimas
gabarras en delicia por el aire inflamado de junio.
Huyes odiando las fieras y los pájaros, las hierbas
y los árboles,
y hasta las mismas rocas calcinadas,
odiándote lo mismo que a Dios,
odiando a Dios.
Pero la vida es más fuerte que tú,
pero el amor es más fuerte que tú,
pero Dios es más fuerte que tú.
Y arriba, en astros sacudidos por huracanes de
fuego,
en extinguidos astros que, aún calientes, palpitan
o que, fríos, solejan a otras lumbreras jóvenes,
bullendo está la eterna pasión trémula.
Y, más arriba, Dios.
Húndete, pues, con tu torva historia de crímenes,
precipítale contra los vengadores fantasmas,
desvanécete, fantasma, entre fantasmas,
gélida sombra entre las sombras,
tú maldición de Dios,
postrer Caín,
el hombre.
Elegía a un moscardón azul
Sí, yo te asesiné estúpidamente. Me molestaba tu zumbido
Mientras escribía un hermoso, un dulce soneto de amor.
Y era un constante en –úcar, para rimar con azúcar,
lo que me faltaba.
Mais, quid ira les torts de la rime
Luego sentí congoja
y me acerque hasta ti: eras muy bello.
Grandes ojos oblicuos
te coronan la frente,
como un turbante de oriental monarca.
Ojos inmensos, bellos ojos pardos,
por donde entró la lanza del deseo,
el bullir, los meneos de la hembra
su gran proximidad abrasadora,
bajo la luz del mundo.
Tan grandes son tus ojos, que tu alma
era quizá como un enorme incendio,
cual una lumbrarada de colores,
como un fanal de faro. Así, en la siesta,
el alto miradero de cristales,
diáfano y desnudo, sobre el mar,
en mi casa de niño.
Cuando yo te maté,
mirabas hacia afuera,
a mi jardín. Este diciembre claro
me empuja los colores y la luz,
como bloques de mármol, brutalmente,
cual si el cristal del aire se me hundiera,
astillándome el alma sus aristas.
Eso que viste desde mi ventana,
Eso es el mundo.
Siempre se agolpa igual: luces y formas,
árbol, arbusto, flor, colina, cielo
con nubes o sin nubes,
y, ya rojos, ya grises, los tejados
del hombre. Nada más: siempre es lo mismo.
Es un tierno pujar de jugos hondos,
es una granazón, una abundancia,
que levanta el amor y Dios ordena
en nódulos y en haces,
un dulce hervir no más.
Oh sí, me alegro
de que fuera lo último
que vieras tú, la imagen de color
que sordamente bullirá en tu nada.
Este paisaje, esas
rocas, esas morenas ya desnudas,
ese tímido almendro que aún ofrece
sus tiernas hojas vivas al invierno,
ese verde cerillo
que en lenta curva corta mi ventana,
y esa ciudad al fondo,
serán también una presencia oscura
en mi nada, en mi noche.
¡Oh pobre ser, igual, igual tú y yo!
En tu noble cabeza
que ahora un hilo blancuzco
apenas une al tronco,
tu enorme trompa
se ha quedado extendida
¿Qué zumos o qué azúcares
voluptuosamente
aspirabas, qué aroma tentador
te estaba dando
esos tirones sordos
que hacen que el caminante siga y siga
(aun a pesar del frío del crepúsculo,
aun a pesar del sueño),
esos dulces clamores,
esa necesidad de ser futuros
que llamamos la vida,
en aquel mismo instante
en que súbitamente el mundo se te hundió
como un gran trasatlántico
que lleno de delicias y colores
choca contra los hielos y se esfuma
en la sombra, en la nada?
¿Viste quizá por último
mis tres rosas postreras?
Un zarpazo
brutal, una terrible llama roja,
brasa que en un relámpago violeta
se condensaba. Y frío. ¡Frío!: un hielo
como al fin del otoño
cuando la nube del granizo
con brusco alón de sombra nos emplomiza el aire
No viste ya. Y cesaron
los delicados vientos
de enhebrar los estigmas de tu elegante abdomen
(como una góndola,
como una guzla del azul más puro)
y el corazón elemental cesó
de latir. De costado
caíste. Dos, tres veces
un obstinado artejo
tembló en el aire, cual si condensara
del mundo, su mensaje
final.
Y fuiste cosa: un muerto.
Sólo ya cosa, sólo ya materia
orgánica, que en un torrente oscuro
volverá al mundo mineral. ¡Oh Dios,
oh misterioso Dios,
para empezar de nuevo por enésima vez
tu enorme rueda!
Estabas en mi casa,
mirabas mi jardín, eras muy bello.
Yo te maté.
¡Oh si pudiera ahora
darte otra vez la vida,
yo que te di la muerte!
Injustice
From what abyss do you rise,
black shadow?
What do you seek?
The hills,
like green lizards, peer
into the valleys
that sink among mists in
the infancy of the world.
And the flocks doze, open,
while the light throbs,
ever newly created,
while time arches itself,
a blonde mastiff sleeping at the gates of God.
But you come, dismal stain,
queen of the caverns,
galloping on the north wind, behind your curved pupils, projected
like two growing meteors
from the dark,
riding upon the red
manes of sunset,
flagellating the peaks
with hair of serpents,
whips of hail.
You arrive,
devouring cavity of centuries and
of worlds,
like an immense tomb,
pushed by furies that dig in
their napes,
hard erect goats, earless,
eyeless,
ignoring tenderness.
Yes, from the abyss you come,
sulky sun of darkness, you always come,
turbid wave, endless, flowing
without end,
contrary to love, born with it
on the first day.
You tarnish with your hand
of humid night the warm
panes
where blue peers into
transparent childhood, when joy was scarcely
tender,
light was being premiered,
and you put in the lucid gaze
the first green flame
of the turbid swamps.
You pile up hatred in the wintry
pool
of the old man’s heart,
and you goad the terror
of his sad abandoned pack
that barks furiously in
the depths of the forest.
And men go, torn-off
pines,
from the grove in flames, down
the ravine,
bouncing off the cracks,
like brands of shadow, now
livid, now ochre,
like blasphemies falling to
hell.
…Today you reach me.
I have felt the thorn of your
rotten thistles,
the poisonous breath of your
tongue
and the shred of your wings swirling the air.
The soul was a howl
and my mortal flesh froze
to the marrow.
Strike, strike, sower of
hatred:
hatred shall not leap, like
a sulfurous flame, from my wound.
Here I am:
I am man, like a god,
I am man, sweet mist,
warm center,
fleeting seethe of a mysterious
metal that radiates tenderness.
You may wound the flesh
and even twist the soul like a
rag:
you will not quench the ember of the great
love that glows
within the heart,
cursed beast.
You may wound the flesh.
You shall not bite my heart,
mother of hatred.
Never in my heart,
queen of the world.
Thing
Ah, stubborn child!
You say no to the wind,
to the mist and to the water:
you slash the wind,
you cleave the mist,
you pierce the water.
You deny yourself to the light
profoundly:
You reject it,
Already dyed by you: green,
yellow
—already vanquished— gray, red,
silver.
And you conceal from the night,
the arduous
night of horror of your
deaf bowels.
When the hand tries
to possess you,
the skin feels your limits:
the wall, the moat
of your hostile faith, ever
on guard.
Name I gave you, my iron
marked you:
«chalice», «bridle», «border»,
«feather»…
(It was your shadow I was
imprisoning.)
To the inner sense
I summoned you against it.
And, oh mocker,
you dissolved into form and
color,
in weight or in fragrance.
Never you: you, torrent,
you, ungraspable!
Ah, stubborn child,
ah, will of being,
hostile presence,
cold limit to our love!
Ah, turbid
little beast of shadow,
that now throb between my
fingers,
that now repeat between my
fingers
your harsh refusal of vermin!
The Last Cain
You have already murdered your last
brother:
you are alone.
Spaces: make room, make room for
man!
Under the leaden vault of
night, oppressed
by the unanimous accusation of
the stars that
mute groan,
where will you direct your step?
These desert fields
are populated by harsh ghosts,
body in the air, black
in the black air,
basalt of the shadows,
piled upon other shadows.
And you press your panting
chest
against a wall of the dead, standing
upon their graves,
as if you were still pushing the cart
of your hatred
through an endless market,
to sell the brother’s blood,
on that sunny morning, which
against your yellow
paleness was stubborn,
which strained against you, loyal
to love, loyal to life,
like the enormous sap of
spring is loyal to the
engrained prickle of the thistle, which
ignores it,
like the yearning of the August tide
is loyal to the
cruelest child who rages in his
play upon the beach.
Ah, yes, you cleft, you felt,
rejoicing, rejoicing!
it was blood, it was the hard
stems of blood.
Like the miser kisses, feels
the hoard of his red
coins,
you plunged your hands into that
very dense warmth (made
of our dream, of our love that
ceaselessly
whispers)
to impregnate your life without
love and without dream;
and you wetted your lips in the
steaming puddle
as if you wished to sip the
warm mystery of the
world.
But, now, look, they are shadows
you push,
did you not see they are shadows?
Or are you perhaps bent as if along
a towpath,
dragging a clumsy barge
of granite,
that tangles again and again
in all the riverside trunks,
broom that curves to the
hurricane,
sterile arch where
neither the cry nor the arrow
shall whistle,
fury ox that arches its
back at the shove and digs
its foot into the rocks,
with creaking muscles,
image of a tensed anatomy?
Shadows they are, ice and shadows
that bind you:
surrounded you are by glacial
shadows.
Spaces hate too, spaces
are harsh too,
God hates too.
Spaces, make room, for the sake
of man!
There you have the delight of the
noes, still warm
are the paths.
The trails, that tender
habit where the love of days
still throbs
(the tryst, secret as the
recorders of a fruit,
the slow white mastiff of
faithfullest friendship,
the traffic of signs with which
we express the absorbed
disquiet of our intimate
tenderness),
yes, the loving paths that do not
forget,
still keep the delicate
footprint, the tender shape of
the human foot,
now without end, without destiny on
earth,
now only time in extension,
without longing,
time of God, task of God,
not of men.
Where will you flee, Cain, last
Cain?
You flee against the shadows,
fleeing from the shadows,
you flee
as if you wished to flee from your
memory,
but how to assassinate memory
if it is the beast that howls at the
same time
from all around the horizon,
if that nebula, if that
already dark star,
are still remembering,
if the maximum universe, of a
high wakeful love
is also memory alone,
if God is only the eternal
presence of memory?
See, the moon remembers
now as she extends like the torpid
wing
of a white bat
her algid hand of milky
rain.
Scattered ingots of
stripped-down silver,
the bones of your victims
are the sole harvest of this
saddest field.
They rose, yes, they stood up,
straining like towers,
like prayers towards God,
surrounded by the pink
and trembling mist of the
flesh,
caressed by the stubborn
maternal fluid that noiselessly
licked them in a dream:
maidens, like timid ships
at the mouth of the harbor
tacking, mowing toward
love;
athletes like beautiful meteors,
that ruffled the
air, most exact piers
toward the vertical glory
of the poles,
or flowers that bend, or
silks that fold without
creaking in elastic
descent;
and children, hard children,
climbing, clinging to the
rocks, grounding life,
embedded in life,
like golden nuggets.
Ah, men would rise,
the beautiful staves of God
stood erect,
the blossomed staves of the
most ancient God!
Never more, never more,
never more.
But you, why do you tremble?
The bones do not rise:
silently they accuse.
Behold the ruins.
Behold the history of man
(yes, your history)
stamped like the curse of
God upon the stone.
They are the cities where
flamed
in the dreamless dawn the
alarms,
when the multitude like another
mad
sudden flame,
broke the weir of the insufficient
avenue,
bouncing roaring against the
deserted palaces
snouting like a blackish
mole in agony its
dismal path.
But in the shattered
courtyards,
under the broken pity of the
vaults,
only the beasts will howl the
terror of twilight.
Some tender houses still
wait
on the threshold for the voices,
the growing smile
of the dweller who returns
fatigued
from the bustle of the day,
children’s games
in the maternal shade of the
acacia,
the kisses of the enraged
lover
in the deep bedroom.
Never more, never more.
And you pass and turn your
head.
You turn your head as if you
turned it
against the wing of God.
And you flee seeking
the boar’s inextricable
track,
the furrow of the startled
hyena;
you flee through the ravines,
through the humid
caverns whose final
halls
torpid lakes deafen, where the
eyeless monster
dreams itself divine will, while
softly molding itself
to the crevice
and the flaccid throb of its
membranes
measures for it the black time.
And upon you, Cain, the deaf
horror palpits,
and you flee again, you flee.
You flee crossing sudden
spring storms,
amidst that vapor that kindles
with a fire’s torpor
the somber consciousness of the
vermin,
amidst that growing juice of
the tenderest vegetal
cells,
that humid avidity that bursts
in so much growth, in
so much delicate surface
softens,
yet always roars «love» like a
dark sigh.
You flee cursing the
embracing lianas that bind
you like passionate women,
hating the candid happiness
of the pair of
chimpanzees cradling their
infant beneath the immense sky
of the baobab,
the nuptial double flight of
flies, most clumsy
barges in delight through the
inflamed air of June.
You flee hating the beasts and the
birds, the grasses
and the trees,
and even the calcined
rocks themselves,
hating yourself just as God,
hating God.
But life is stronger than
you,
but love is stronger than
you,
but God is stronger than
you.
And above, in stars shaken
by fire
hurricanes,
in extinct stars that, still
warm, throb
or that, cold, sun other
young luminaries,
teeming is the eternal
trembling passion.
And, higher still, God.
Sink down, then, with your grim
history of crimes,
precipitate yourself against the
avenging ghosts,
vanish, ghost, among
ghosts,
glacial shadow among
shadows,
you curse of God,
last Cain,
man.
Me
My immediate portent,
my frantic daily passion,
my flower, my angel of each
instant,
even like the warm bread with the
odor of your oven,
even submerged in the waters of
God,
and in the blue airs of the original
day of the world:
tell me, my sweet love,
tell me, unknown presence,
(38) years of mysterious
companionship,
are you not yet enough
to surrender yourself, to
unveil yourself
to your friend, to your brother,
to your sad double?
No, no! Tell me, scorpion,
necrophage,
corpse rotting upon me
for (38) years now,
twilight hyena,
fetid hydra with 800,000
heads,
why do you always show me
only one face?
Always every second a
different face,
cruel eyes,
the eyes of a stranger,
who look at me without understanding
(with that unknown hatred)
and pass by:
every second.
They are your stinking heads, your
cruel heads,
oh violet hydra.
For (38) years I have hated you,
spat upon you, cursed you,
yet I know not whom I curse,
whom I hate, whom I spit upon.
Sweet,
my sweet unknown love,
(38) years already
that I love you.
Elegy to a Blue Blowfly
Yes, I murdered you
stupidly. Your buzzing bothered me
While I was writing a beautiful,
a sweet love sonnet.
And it was a constant -ugar,
to rhyme with sugar,
that I lacked.
Mais, quais sont les torts de la
rime?
Then I felt anguish
and drew near to you: you were
very beautiful.
Large oblique eyes
crown your forehead,
like the turban of an eastern
monarch.
Immense eyes, beautiful brown
eyes,
through which entered the spear of
desire,
the seething, the writhings of the
female
her great scorching proximity,
beneath the light of the world.
So large are your eyes, that
your soul
was perhaps like an enormous
fire,
like a blazing flare of colors,
like a lighthouse beacon. Thus, at
siesta time,
the high glass watchtower,
diaphanous and bare, above the
sea,
in my childhood home.
When I killed you,
you were looking outward,
toward my garden. This clear
December
pushes colors and light
upon me,
like blocks of marble,
brutally,
as if the glass of the air sank
into me,
its edges splintering my soul.
That which you saw from my
window,
that is the world.
It always crowds the same: lights
and forms,
tree, shrub, flower, hill, sky
with clouds or without clouds,
and, now red, now gray, the
roofs
of man. Nothing more: it is
always the same.
It is a tender straining of deep
juices,
it is a fruition, an
abundance,
which love raises and God
orders
in nodules and in bundles,
a sweet boiling naught more.
Oh yes, I am glad
that it was the last thing
you saw, the image of
color
that dully will seethe in your
nothingness.
This landscape, those
rocks, those already bare
blackberry briars,
that timid almond tree that still
offers
its tender living leaves to
winter,
that green bramble
which in a slow curve cuts my
window,
and that city in the background,
shall also be a dark presence
in my nada, in my night.
Oh poor being, equal, equal you
and I!
On your noble head
which now a whitish thread
barely joins to the trunk,
your enormous proboscis
has remained extended
What juices or what sugars
voluptuously
were you sipping, what tempting
aroma was giving you
those dull tugs
that make the traveler
go on and on
(even despite the chill of
twilight,
even despite sleep),
those sweet clamors,
that need to be futures
which we call life,
at that very same instant
when suddenly the world sank
for you
like a great transatlantic liner
which full of delights and
colors
crashes against the ice and
vanishes
into shadow, into nothingness?
Did you see perhaps lastly
my three final roses?
A brutal
swipe, a terrible red
flame,
ember that in a violet lightning
condensed.
And cold. Cold!:
an ice
like at the end of autumn
when the hail cloud
with a sharp wing of shadow leadens
the air for us.
You saw no more. And ceased
the delicate winds
to thread the stigmas of your
elegant abdomen
(like a gondola,
like a guzla of the purest blue)
and the elemental heart
ceased to beat. Sideways
you fell. Two, three times
an obstinate knuckle
trembled in the air, as if
condensing
the world, its final
message.
And you became a thing: a dead
thing.
Only a thing now, only organic
matter,
which in a dark torrent
shall return to the mineral world.
Oh God,
oh mysterious God,
to begin again for the
nth time
your enormous wheel!
You were in my house,
you looked at my garden, you were
very beautiful.
I killed you.
Oh if I could now
give you life once more,
I who gave you death!
About Dámaso Alonso
Early Humanistic and Scientific Education: He graduated with a degree in Philosophy and Letters from the University of Madrid in 1921, distinguishing himself from a very young age through a voracious curiosity that encompassed both philology and rigorous science.
Doctorate and Philological Mastership: He obtained his doctorate in 1928 with a monumental dissertation on the Soledades by Luis de Góngora, a work through which he virtually rediscovered and reclaimed the greatness of the master Baroque poet for modernity.
Connection to the Center for Historical Studies: He formed part of the Silver Age of Spanish philology under the tutelage of Ramón Menéndez Pidal, collaborating closely on pivotal research regarding the language, traditional poetry, and stylistics.
University Professorships: He served as Chair of Romance Philology at the University of Valencia and subsequently at the University of Madrid (Complutense), training entire generations of researchers and poets.
International Recognition: He was a visiting professor and lecturer at numerous prestigious universities across Europe and the Americas, establishing himself as a global authority on literary criticism and stylistics.
Academic of the Language (RAE): He was inducted as a member of the Royal Spanish Academy (Seat K) in 1945, and eventually served as its Director (1968–1982), guiding the institution through key decades.
The Poetic Peak: Creator of an indispensable body of lyrical work spanning from the neo-popularist purity of Poemas puros. Islas del rosario (1921) to the gut-wrenching, metaphysical, and existential explosion of Hijos de la ira (1944) and hombre y dios (1955).
Cervantes Prize (1978): The highest distinction in Hispanic literature, which crowned a lifetime devoted entirely to the rigor of the word, philological investigation, and the deepest poetic creation.
Acerca de Dámaso Alonso
Formación humanística y científica temprana: Se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad de Madrid en 1921, destacándose desde muy joven por una curiosidad voraz que abarcaba tanto la filología como la ciencia rigurosa.
Doctorado y magisterio filológico: Se doctoró en 1928 con una tesis doctoral monumental sobre las Soledades de Luis de Góngora, un trabajo con el que prácticamente redescubrió y reivindicó la grandeza del gran poeta barroco para la modernidad.
Vínculo con el Centro de Estudios Históricos: Formó parte de la edad de plata de la filología española bajo la tutela de Ramón Menéndez Pidal, colaborando estrechamente en investigaciones capitales sobre la lengua, la poesía tradicional y la estilística.
Cátedras universitarias: Ejerció como Catedrático de Filología Románica en la Universidad de Valencia y posteriormente en la Universidad de Madrid (Complutense), formando a generaciones enteras de investigadores y poetas.
Reconocimiento internacional: Fue profesor invitado y conferenciante en numerosas universidades de prestigio en Europa y América, consolidándose como una autoridad mundial en crítica literaria y estilística.
Académico de la Lengua (RAE): Ingresó como miembro de la Real Academia Española (sillón K) en 1945, y llegó a ocupar su dirección (1968-1982), guiando a la institución durante décadas clave.
La cumbre poética: Creador de una obra lírica imprescindible que va desde la pureza neopopularista de Poemas puros. Islas del rosario (1921) hasta la explosión desgarradora, metafísica y existencial de Hijos de la ira (1944) y hombre y dios (1955).
Premio Cervantes (1978): El máximo galardón de las letras hispanas, que coronó una vida dedicada por entero al rigor de la palabra, la investigación filológica y la creación poética más honda.
